Pour le pavillon dédié aux poètes émigrés russes, la maison Pouchkine de Londres n'aurait pas pu choisir un auteur plus approprié qu'Alexandre Brodsky. Toutes ses installations sont complètement loin de la construction et sont proches de la poésie - subtile, nostalgique et calme, non pathétique - que l'on veut les placer quelque part à l'extrême extrême de l'ultra-spectre. Ici, à un pôle, un complexe de bâtiments au ventre gras à succès marchand, à l'autre - la poésie silencieuse d'une grange et d'une caserne, craquant, mourant. L'architecture de la recherche d'un thème et d'un sens, et une telle recherche, quand ce qui est trouvé n'est pas déclaré, mais semble être caché, à l'intérieur d'une imagerie terne. Il semble que les matériaux de construction des installations de Brodsky soient volontairement détruits, usés comme un vieux tapis, soumis à l'austérité d'une grange: un minimum de matériaux, de couleurs. Formes aussi, cependant, le minimum, le plus tel, à peine la subsistance. En un mot, la poésie de l'émigration interne actuelle, de temps en temps, donc Brodsky s'inscrit ici dans tous les sens.
Le projet de la maison Pouchkine «101e kilomètre - plus loin partout» est dédié à l'œuvre des poètes émigrés russes et au centenaire de la Révolution d'octobre (je me demande s'il n'était pas encore interdit d'appeler cela un coup d'État?). C'est tellement drôle qu'à Moscou, ils ne le célèbrent pas du tout, ils semblent timides, mais à Londres, pourrait-on dire, ils l'ont déjà noté. Le projet consiste en une exposition de photographies d'artistes émigrés de Russie d'aujourd'hui, des conférences, des lectures, des projections de films et des concerts qui auront lieu à la maison Pouchkine à Bloomsbury Square. Et le pavillon dans le parc est à proximité.
Des poèmes sont montrés dans le pavillon - ce qui en soi n'est pas très typique pour une exposition. Cependant, le pavillon n'est pas une exposition, expliquent les commissaires, mais une installation intégrale. Des tracts avec des poèmes de Mandelstam, Tsvetaeva, Khodasevich, Pasternak, Joseph Brodsky sont attachés aux murs de contreplaqué avec des pinces à linge - nous parlons à la fois des poètes exilés et assassinés; de petites lampes brillent sur les feuilles. Une vidéo d'une voie ferrée est projetée sur le mur du fond. Selon l'intrigue, le pavillon est une métaphore d'une voiture qui parcourt 101 kilomètres, plus près de laquelle les citoyens peu fiables se sont vu interdire de s'approcher des capitales, et «plus loin partout», citant des annonces dans des trains électriques. Une certaine voiture, qui ressemble à une installation de chauffage à l'intérieur, parcourt 101 kilomètres et - plus loin partout - atterrit à Londres. Bien qu'en fait, il ne va nulle part et de l'extérieur, il ressemble plus à une voiture - il n'y a même pas de tentatives pour obtenir une ressemblance avec une voiture, mais une remise ou une caserne, élevée sur de fines jambes d'un cadre métallique à une hauteur de environ un mètre, et de l'extérieur recouverts de lattes verticales, qui semblent presser le papier de toiture, mais il n'y a pas de papier de toiture, au lieu de cela, il y a du contreplaqué peint avec de la peinture noire transparente.
Il n'y a ni entrée ni sortie ici, c'est quoi. Autrement dit, il n'y a pas de portes, vous pouvez entrer et sortir par le bas en vous penchant fortement, ce qui n'est pas pratique. C'est une technique d'exposition courante de notre temps, elle permet d'isoler le spectateur de la réalité et de focaliser tous les sens sur ce qu'il y a à l'intérieur, tout en apportant une petite charge. Tout le monde le sait et y est habitué, personne ne s'étonne de devoir ramper dans le pavillon. Mais ici ce n'est pas la même chose que partout ailleurs - il arrive que la technique soit utilisée de manière arbitraire, mais ici l'absence d'entrées-sorties manifestées de l'extérieur prend une puissante charge métaphorique de la catégorie du métro "sans issue". C'est à la fois la profondeur de l'émigration, pas tant extérieure que l'isolement interne des poètes persécutés, et l'absence de sortie en tant que telle. Il est facile d'entrer dans un mécanisme répressif, et on ne sait pas toujours où il a une entrée - pourquoi? - il l'a pris et l'a frappé, car ce n'est pas le sien. Ni là ni ici ne vous appartient. Et il s'avère une sorte de flottement, touchant à peine le sol, une maison, qui ne ressemble à une maison que dans les grandes lignes. Sans racines, sans l'intrigue notoire, il a atterri et peut encore s'envoler quelque part avec son contenu verbal éphémère. La nuit, lorsque les lampes intérieures illuminent le rectangle sous le pavillon, l'effet flottant est renforcé.
Et encore une chose: si vous regardez de loin, vous avez le sentiment que tous ces gens qui lisent de la poésie là-bas, à l'intérieur, portent cette maison sur leurs épaules, comme un escargot leur coquille. C'est un fardeau: la poésie, l'émigration - le fardeau que les poètes ont porté sur leurs épaules. Et ils continuent, cependant.
