Le concours pour la construction du musée de la Seconde Guerre mondiale à Gdansk a été annoncé début 2010; les résultats ont été résumés en septembre (plus d'informations sur les résultats ici). Le musée devrait être situé sur une grande zone triangulaire près de la frontière nord du centre touristique de la ville: le "nez" pointu du triangle pointe vers l'île Olowianka au milieu de la rivière Motlawa, et seulement le canal du port sépare le territoire du futur musée des quartiers historiques avec des flèches complexes d'églises en brique et des rangées de maisons hanséatiques caractéristiques aux toits triangulaires acérés.
Le choix d'une place dans le centre historique, chargé de restrictions et donc difficile à loger dans un immeuble moderne, n'est pas du tout accidentel: un immeuble de la poste se trouve à deux pas de celui-ci, dont la défense est considérée comme la première bataille de La Seconde Guerre mondiale. Le 1er septembre 1939, les employés de ce bureau de poste se sont battus seuls avec les SS pendant 15 heures. La création d'un musée de la Seconde Guerre mondiale à l'endroit où elle a réellement commencé, et dans la ville qui est devenue la raison officielle de son début, est tout à fait juste. Le concept de l'exposition du musée a déjà été développé et un concours international ouvert avec un jury représentatif a été organisé pour la conception du bâtiment: en plus des experts polonais, le constructeur vedette des musées Daniel Libeskind et l'urbaniste Hans Stiman, le chef architecte de la dernière reconstruction de Berlin, a participé à ses travaux. Le concours a réuni 240 bureaux d'architecture, environ un cinquième d'entre eux sont étrangers (c'est-à-dire non polonais) et un seul bureau est originaire de Russie - l'atelier d'Alexei Bavykin. Le projet ne faisait pas partie des gagnants, mais l'expérience de participer à un concours international ouvert et de concevoir un bâtiment de musée de cette classe est certainement intéressante.
À première vue, la composition de l'ensemble du musée dans le projet de Bavykna ressemble à la célèbre affiche d'El Lissitzky "Frappez les Blancs avec un coin rouge". Là, un triangle rouge pointu se coupe dans un cercle blanc; de petits triangles se séparent du principal et se dispersent, enroulant le cercle blanc comme des éclats. Ici, au lieu d'un coin rouge, il y a une lame-lame de cuivre géante perçant un cube de pierre légère avec un doigt de métal, couronné, comme une couronne, d'une forêt de fines croix.
Blade est le bâtiment de service du musée, qui abrite les bureaux des employés, des salles de classe et des cafés. Il a de nombreuses fenêtres, et toutes sont inclinées vers l'avant, encastrées dans les lignes obliques des plaques de cuivre, soulignant la direction «descendante» du mouvement. Cela ressemble à une main teutonique dans un gant de métal, comme un Mauser de commissaire, comme un obus non explosé et un navire s'écraser sur une masse rocheuse blanche avec son nez. Bien qu'il n'y ait pas ici d'allusions directes, il s'agit d'une image collective du moderne, dynamique, énergétique. Comme indiqué dans la description du projet par l'auteur, la forme du boîtier en cuivre symbolise les «forces d'agression».
Mais le volume principal est le second ici, c'est un cube de pierre percé d'un nez en cuivre agressif. Les architectes l'ont nommé "White Body"; il symbolise «l'esprit et le corps de la République polonaise». C'est le bâtiment principal du musée, il abrite toutes les salles d'exposition. On dirait une église (cela pourrait bien être la construction d'une église moderne), un cimetière (à cause des nombreuses croix blanches), une couronne gothique (comment ne pas se souvenir qu'il y a 200 ans, la progéniture des monarchies européennes chassait la couronne polonaise), et à la tour de la forteresse - le donjon du château médiéval.
Un soupçon de fortification (ou même une zone fortifiée) est l'ouverture trapue du portail d'entrée; la similitude est renforcée par le fait que le rez-de-chaussée devant l'entrée du musée est abaissé, enfoui dans le paysage. Le visiteur imaginaire devra donc d'abord descendre un escalier ouvert vers une place étendue. Dans le même temps, les vues de la ville sont cachées derrière les pentes de terre, et une personne se retrouve seule avec un mur de pierre et une seule ouverture - une console en cuivre est suspendue menaçante d'en haut, celle qui a percé le bâtiment en pierre et l'entrée du Le musée s'avère être (au sens figuré, bien sûr) le seul abri.
A l'intérieur, le musée est également construit comme une forteresse: les salles d'exposition sont accrochées sur le puits carré de l'atrium situé au centre. L'espace de cette cour couverte est la sémantique et, si je puis dire, la baguette lumineuse du bâtiment: il n'y a pas de fenêtres dans les murs extérieurs (dans les affaires du musée, elles n'interfèrent que), et la verticale de l'atrium devient un lieu où la lumière du jour diffuse est concentrée. Le verticalisme de l'espace de la cour est renforcé de toutes les manières possibles: le visiteur, selon le plan des architectes, doit entrer dans l'atrium à partir de l'approfondissement de la place, ce qui signifie que son sol est au niveau moins-premier. Le sommet de l'atrium, captant la lumière avec son plafond en pente, fait saillie au-dessus du toit des salles du musée (tout comme la tour d'une basilique catholique ou la tête d'une église byzantine), se cachant derrière la frange de croix en pierre. Ainsi, un espace vertical apparaît à l'intérieur du cube squat, une colonne de lumière - symbole d'espoir (matérialisé en trois silhouettes de grues sous le plafond) et garantie sémantique de la stabilité du «corps blanc».
La lumière verticale à l'intérieur est le deuxième thème et le deuxième vecteur de mouvement dans l'ensemble. La plaque de cuivre coupe l'objet en pierre, mais l'objet est protégé, complètement entouré par les murs sans fenêtre autour du périmètre; son corps tient le coup avec confiance (cependant venu sur une tangente), se tient debout, ne se penche même pas. Comme une maison avec un obus non explosé coincé dedans. Le volume sourd ne réagit pas extérieurement, il est ouvert de l'autre côté et garde en lui-même un autre mouvement - en ligne droite directement vers le ciel (l'ouverture n'est pas tant indiquée par le verre de l'atrium que par la ligne du haut fantasque). Vous pourriez penser qu'en réponse à l'agression dans la masse de pierre, un portail s'est ouvert et a rendu la pierre complètement invulnérable. Cela ressemble à l'économiseur d'écran d'une célèbre société de cinéma, où les rayons de lumière battent du sol. Mais le thème est éternel, dans cette stabilité surnaturelle il y a quelque chose d'un juste chrétien, Saint Antoine, tourmenté par les démons, mais complètement provocant; ou d'une bougie allumée.
La barre lumineuse du bâtiment devrait devenir l'impression principale pour la personne qui entre dans le musée - le visiteur entre presque immédiatement dans l'atrium. Si l'impression principale de l'extérieur est le choc de deux masses, la lutte des géants et un abri peu fiable pour les petits hommes dans le renfoncement devant l'entrée, alors dès que nous entrons à l'intérieur, l'agression prend fin. Le renforcement est fiable, brillant et en quelque sorte même joyeux; comme un temple, pas comme un abri anti-bombe effrayant.
En plus du plafond de verre de l'atrium donnant sur le ciel, il y a une autre fenêtre plus petite. Elle se termine par la deuxième console de cuivre (un petit fragment qui est sorti du volume blanc du côté opposé), regardant vers le vieux Gdansk, et au passage, vers le bureau de poste même d'où la guerre a commencé. La vue sur la ville devient la deuxième émotion positive, pas aussi grande et majestueuse, mais pas aussi abstraite que la vue du ciel en haut de la cour. Plus terrestre et humain. La plate-forme surplombant Gdansk, suspendue dans les airs dans un tuyau de pierre au-dessus du canal, se termine de l'autre côté par un balcon ouvert donnant sur l'atrium - de sorte que les deux thèmes, vue du ciel et vue de la ville, sont liés.
C'est un projet propre, beau et finement perfectionné. Le thème de la collision, commencé par Bavykin dans l'arche de la route de Mozhaisk, s'est déroulé ici en entier, trouvant un thème approprié et un terrain de réflexion. Mais le point n'est pas seulement dans l'intrigue plastique suivante, qui a trouvé une forme pour lui-même, bien que cela soit également important. Ici, nous avons une image assez inattendue de la guerre. Beaucoup a été filmé, moulé, construit sur la guerre, c'est la tragédie mondiale la plus proche de nous. Un langage familier et reconnaissable s'est développé depuis longtemps - ses signes sont également dans ce projet, la forme de la lame de projectile, l'entrée de la pirogue; les grues sous le plafond, enfin. Mais en plus de ces signes de tragédie-espoir, il y a autre chose, une série de significations et d'implications qui forment l'image de l'abri, qui est aussi l'image de la Pologne. Dans le projet d'Alexei Bavykin, la tâche a été fixée et résolue de trouver une telle image, de la coudre à partir d'un certain nombre d'associations historiques. Il s'est avéré, et, comme c'est souvent le cas avec Bavykin, cette image se balance au bord de la représentation, sans la croiser. Autrement dit, aucune des nombreuses associations que nous avons nommées ne l'emporte sur les autres, mais elles fusionnent, formant quelque chose de nouveau. C'est une architecture amusante, axée sur l'histoire, axée sur le contexte, mais pas très populaire actuellement; maintenant, des choses plus abstraites sont pertinentes, affectant directement et uniquement les émotions. D'autant plus pour une matière aussi complexe et toujours aussi blessante que la guerre. Le temple-château léger poussant hors du sol sur la trajectoire du projectile est bon, mais pas tout à fait politiquement correct.
Il y a une autre particularité: c'est un musée très positif et optimiste. Il n'y a pas d'horreur absorbante dedans, ce qui était beaucoup dans d'autres projets sur la guerre, y compris cette compétition, et qui, bien sûr, reflète très bien le cauchemar des événements militaires. Le projet, qui a remporté le concours, a transformé tout le niveau inférieur, réparti sur le site, en un musée des horreurs de la guerre; il y a aussi parmi les concurrents (qui n'ont rien reçu) le projet "Dark Forest", constitué de piliers noirs émettant de la fumée. Les architectes semblent vouloir amplifier au maximum l'horreur, faire peur aux gens pour qu'ils n'osent plus. Ceci, peut-être, est vrai, l'éducation est une telle chose, vous ne craindrez pas de ne pas passer. Le projet de Bavykin est à l'opposé de l'idée d'intimidation. Premièrement, on peut dire qu'il capture le premier moment de la guerre, le premier coup, qui s'est effectivement produit à Gdansk. Deuxièmement, l'essentiel en lui n'est pas l'horreur, mais le salut. C'est probablement important.
